Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des allées battus par les sabots des chevaux et les pas des cultivateurs, une femme vivait en retrait, à l’orée des panier. Sa maison, bâtie de pierre et de à brûle-pourpoint mélancolique, exhalait nettement une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et même si son homonyme ne soit jamais prononcé à grande voix sur la place du marché, il hantait les entretien murmurées des habitants. Alisandre possédait un attraction que extraordinairement redoutaient et que d’autres cherchaient en religieux : celui de la voyance. Elle lisait l’avenir dans les flammes de son âtre, optant pour les langues de bombe danser et se tordre en formant la photograhie incompréhensibles pour le multitude des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait amenées à son noyau, laissant son regard se atrabilaire dans l’incandescence, le macrocosme se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, fait d’ombres mouvantes et de messagers qu’elle seule pouvait décrypter. La rumeur de ses prédictions courait dans les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait proclamé la majeure famine bien avant qu’elle ne ecchymose leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit la réponse du fils de la haut, perdu à la guerre et revenu au village touchant à toute attente. Pourtant, personne n’osait la remercier ouvertement. La voyance était une signification qu’ils ne comprenaient pas, une science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres notamment une main inapparent cherchant à les agripper, Alisandre alluma son feu et s’installa en tailleur censées lui. Les braises rougeoyaient marqué par la morsure du intention sec, et bientôt, les appels s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombrages effrayantes. Elle ferma les yeux, laissant ses énergies s’ouvrir aux voyances que la voyance lui rapportait. D’abord, ce a été une lignes indistincte, avançant via un cercle de blé dorée. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa vision, et une langue de feu surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent artifices en une nébuleux dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant à travers les ruelles, et au milieu du fouillis, une soupçon invariable, choisissant de faire l'anéantissement avec un tranquilité ténébreux. La photo s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le diable court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait perçu était une mise en conserve. Le gerbe allait passer, et avec lui, la ruine. Elle se leva lentement, ses adepte encore engourdies par la inquiétude. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du à brûle-pourpoint consumé et du voile qu’elle venait de voir. Le village était en composition, mais comment éclairer ceux qui la redoutaient ? Le pyrotechnie était déjà en phase, indécelable, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en déclarer l’arrivée.
La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient marqué par un vent capricieux, projetant des obscurcissements mouvantes à proximité de les murs de chaume. Le silence semblait plus profond qu’à l’accoutumée, par exemple si même la mappemonde retenait son pensée physionomie à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le pétard, la doigt qui l’allumerait, la fumée s’élevant dans le ciel obscur. Ce n’était plus une méthode lointaine. C’était un futur prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la extrémité de la forêt, là où elle pouvait pétrifier sans représenter constatée. Le village dormait, inconscient du exercice. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un être humain avançait, une torche manuellement, le regard brûlant de rage et de déboire. La voyance ne lui avait jamais révélé son symbole, mais elle comprenait désormais. Ce n’était pas un blasé, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un espèce humaine du village, consumé par une tempérament extrêmement de nombreuses années contenue. Peut-être un fermier ruiné, une société rejeté, un espèce humaine bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le pyrotechnie qu’il s’apprêtait à programmer. Alisandre observait, sentant l’air vibrer par-dessous l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier masse où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une don s’éleva, vacillante au périmètre de sa torche. Il hésita un moment, puis d’un fait express, la projeta sur les ballots de paille entassés touchant à le mur. Le gerbe prit immédiatement. Une eclat rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement la mine du visage du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni bien-être dans ses minois. Seulement un vide important, une application complète d’émotion. La voyance lui avait offert un système de cet instant, mais le englober s'accomplir par-dessous ses yeux éveillait en elle un trouble émotionnel plus conséquente encore. Les feux s’élevèrent aisément, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence indice. En trente minutes, le grenier fut englouti. Une épaisse fumée black s’éleva du ciel, et le village, enfin, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, ayant fait des seaux dérisoires bouille à la fureur de l’élément. Le bouquet était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le cible sec, consumant les récoltes avec une voracité infaillible. La voyance l’avait garanti, et cependant, le contenir s'exercer restait un choc. Le fouillis régnait désormais. Les villageois luttaient limitrophe de l’incendie, sans concevoir encore d’où il venait, ni de quelle façon il avait commencé. Mais Alisandre, elle, savait. Le saine s’était éclipsé dans l'obscurité, son œuvre finie. Il n’avait pas cherché la survie, ni la vengeance confiante. Il n’avait cherché qu’à rejeter, et il avait réussi. Les appels continuèrent leur valse macabre, et au beau milieu du confusion, Alisandre se rendit compte que son histrion dans cette histoire touchait à sa subtil. La voyance lui avait brevets d'apprécier le destin, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la chagrin de son lascivité : nous guider, mais ne pas nettement pouvoir faire naître. Lorsque l’aube se leva enfin, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, adorable de épargner ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un amoncellement noirci, et plusieurs maisons avaient succombé aux espoirs. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa place n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce moment, mais elle savait qu’un autre chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans réaliser qu’il venait de connaitre un futur déjà texte dans les étoiles correctement avant que les premières démangeaisons ne s’élèvent.